Sants – estación, hará unos diez años, mi hermano se iba al aeropuerto en tren. Nos dimos dos besos de despedida. Un señor pasó al lado nuestro y nos susurró: “maricones”.

Por aquellos años no estaba muy bien visto el darse besos o magrearse en la calle. Disfrutábamos de una libertad bastante sana. Hoy en día existe (a mi parecer) más libertinaje que libertad.

Marta y yo encontramos un bar en la carretera de Sants, tranquilo y acogedor, pequeño y romanticón. Nos sentamos al final, no había mucha gente y hacía mucho frío en la calle. El local estaba vacío, por lo que en seguida nos atendió una señora robusta, pero muy graciosa. Cuando nos trajo las bebidas nos advirtió que aquello no era un “picadero”, que, por favor, dejáramos de besarnos con tanta pasión y de tocarnos. Pero en aquellos momentos, que no hacía ni un mes que nos conocíamos, el calor y la fogosidad que nos acompañaba podía más que las advertencias de tan simpática rolliza. Recuerdo la cara de pícara que hacía Marta, se reía y me besaba… cada vez más entregada y sabiendo que nuestra “amiga” nos vigilaba. Tras unas advertencias, nos tuvo que echar. Eso sí, no sin antes haber pagado las consumiciones.
Siempre recordaré esa cara de pícara, de provocadora, de chica mala que puso mi novia.

El bar desapareció al poco tiempo y no creo que fuera por la amabilidad de la señora, ya que nos cayó en gracia.

Después de algo más de 2 años sin nicotina, vuelvo a fumar.
¿El por qué de mi recaída? 
Pues cómo mi situación no es la mejor, me he dicho ”para lo que me queda en el convento, me cago dentro”.
 
Un sábado por la mañana me compré un paquete de Camel en el estanco de mi pueblo (3 euros con 55 céntimos, ¡¡¡que caro se ha puesto este maldito vicio!!!)
Llegó la noche y abrí la puerta del balcón. Salí al exterior con un pantalón de chándal Adidas, sin camiseta y sin calcetines. En la mano derecha el paquete de tabaco, en la izquierda un mechero clipper y me senté en el mármol, junto al fregadero exterior. Quité el plástico, abrí la cajetilla, saqué el papel de plata y extraje un cigarrillo. Me lo acerqué a la nariz y aspiré su aroma con los ojos cerrados. Me lo llevé a la boca y antes de encenderlo, me planteé lo que iba a hacer: ¿estás seguro? (fue una de las tantas preguntas que me formulé).
Encendí, inhalé, tosí… tosí, volví a inhalar y me arrepentí.
Pero ya era demasiado tarde para dar marcha atrás. Le di unas caladas más y antes de apagarlo ya estaba mareado. Abrí el grifo del fregadero y deje que el agua corriera, desplacé el cigarrillo debajo del chorro y vi como el pitillo moría, asfixiado.
Me quedé cinco minutos sentados (supongo que esperando que se me pasara el puto mareo) y observé la negra noche.
A lo lejos alguna estrella perdida.

…

Hoy me he quedado sorprendido leyendo La Vanguardia:

“El humo y el calor duplican las muertes en Moscú”
Los fallecimientos en la capital rusa se han multiplicado a causa del humo de los incendios y las temperaturas elevadas, según el responsable de Salud del Ayuntamiento de Moscú:
- “El número de muertos en un día normal oscila entre 360 y 380. Hoy llevamos cerca de 700.”

¿Un día normal hay casi 400 muertos?
Vale, es la capital más poblada de Europa (con algo más de 10 millones de habitantes) y, dicen, que es la ciudad más peligrosa del viejo continente… pero, lo siento, me sigue pareciendo exagerada la cantidad.

Hagamos un pequeño cálculo:
- 360 por 10 días: 3600 habitantes muertos.
- 360 por 40 días: 14400 muertos.
En algo más de un mes mi pueblo dejaría de existir… ¡qué cosas tiene la vida!

La espera se hizo larga, aunque trabajar me ayudó bastante a hacerla más amena…

Me llamo el jueves siguiente y me comentó de quedar el viernes para ir a tomar alguna cosa en el Café del Centro (en la plaça del centre). Era un local un poco cutre, sucio, grande, bastante tumultuoso y en donde, con disimulo, podías fumar algún porrete. Nos sentamos en una mesa del fondo y entre palabras, nos íbamos besando con pasión. De repente, me pregunto:
- ¿Conoces a esas dos chicas de la mesa de al lado?
- No (le contesté echando un vistazo a las niñas)
- Es que me están poniendo nerviosa. No dejan de mirarte.
Le giré la cara hacia mí y la bese intensamente.

Dicen que cuando uno está enamorado liga más. Debe ser por el destello de sus ojos, por la cara de felicidad y por la sensación de no estar desesperado por pillar cacho.

Fuera del local, apoyados en un coche, acercó sus labios a mi cuello y me hizo un pedazo chupetón que me dolió durante un par de días.
Me había marcado… ¡me gustó! Eso quería decir que yo le gustaba y que me quería sólo para ella.

Aquella noche hacía bastante frío. Ella iba con una chaqueta y bufanda. Yo iba con una tejana y, muy feliz, con un chupetón en el cuello.
Fuímos al metro y justo en la parada de Plaça del centre, había un fotomatón. Nos miramos con complicidad y nos metimos dentro. Hicimos cuatro fotos que aún pururan por mi casa. Ella con su bufanda azul devorándome los labios.

La semana que viene son las fiestas de mi pueblo y yo, como me he cogido fiesta en el trabajo, quizá no pueda seguir escribiendo.
Soy voluntario de la cruz roja, desde hace un par de años, y tengo varias guardias que me mantendrán bastante ocupado.
Si puedo me escapo y escribo alguna cosa…

Salud y bones vacanes!!!

Jordi

Era la tarde del domingo cuando subí a su casa. En su habitación, un tanto desordenada, colgaba algún poster de Tom Cruise entre las paredes blancas descoloridas. Se divisaba unas bambas blancas debajo de su cama. Ella estaba con una amiga, la que Luis se intentó enrollar la noche anterior y sentada en una silla, me sonrió enseñándome sus aparatos correctores en los dientes. En la cama, Marta, me miraba con una expresión risueña. Una mirada tierna, profunda, enamoradiza que me hacía temblar toda mi alma. Una sonrisa hechizante e inolvidable.

Marta era muy guapa (y aún lo es), bajita, delgada, piel blanca, melena lisa y larga, de color castaño oscuro. Cuando sonreía, se le agudizaban unos carnosos y bonitos mofletes.

Solos ya, nos fuimos a la calle Brasil a tomar un refresco. El bar era algo cutre, aunque peculiar: no había televisión y estaba bastante iluminado, aunque en las mesas tenías tu intimidad y no solía estar muy lleno. Muchas tardes pasamos en aquel bar, tuvimos muchos momentos y grandes recuerdos (algunos no tan buenos). Anocheció sin darnos mucha cuenta, hablando sin demasiado contenido pero con mucha elocuencia.
Entre palabras vacías, besos, entre besos,  palabras vacías. Cogidos de la mano y compartiendo cigarrillos,
De camino a su casa, sin soltarnos las manos, nos íbamos besando. No quería que se acabara aquella tarde, aunque ya era de noche y al día siguiente tenía que ir a trabajar.

Por aquel entonces yo trabajaba en un almacén, éramos importadores y distribuidores de material sexual. Nuestros clientes: “Sex Shops” y venta por correo. Había desde revistas hasta muñecas de látex, pasando por vibradores, artículos de broma y condones (que bien me fue trabajar allí, ya que los condones me salían muy económicos).

Habíamos quedado que me llamaría entre semana, ya que ella no tenía fijo en casa.

De regreso a mi morada, sin ella, iba flotando en una nube. Con una sonrisa de tonto enamorado.

A ver, seamos sensatos… ¿cuánta gente iría a ver películas en catalán?
Si ahora sólo el 3% está traducido y no se llenan las pocas salas que hay, imaginaros con el 50% de las películas. Que no se engañen los políticos, el cine es un negocio… no política. Yo, realmente, sólo he ido a ver en catalán películas catalanas. Que equilibren la balanza con otras cosas: por ejemplo el teatro. Hay muchas más obras en cartelera en catalán que en castellano.
Yo, por eso, soy partidario de las películas en Versión Original Subtitulada.
¿Habéis escuchado la voz de Clint Eastwood en Million Dollar Baby? Vale que el doblaje por parte de Constantino Romero es magistral, pero no es lo mismo sentir la original, desgarrada y vieja, voz de este genial director y actor que la voz grave y portentosa del albaceteño Constantino. Yo, por lo menos, me meto más en el papel.
He estado en Colombia y en los cines de allá (menos el infantil, que sí que lo doblan) todas las películas son en V.O.S.. Me consta que en Uruguay pasa lo mismo. Aunque no me extraña, en sud-américa, la mayoría de las cintas cinematográficas pasan por actores de doblaje mexicanos…

Y como siempre preguntaré a los políticos:
¿no hay cosas más importantes en las que pensar?

Lo que tengo claro es que “Yo no quiero que me impongan nada”
lo que quiero es escoger, elegir, decidir… que ya soy mayor de edad!!!

 Era febrero del 96, creo recordar que la noche del 17 al 18 (carnaval). Cuatro colegas en un peugeot 205 rojo, dirección Calafell y con el embrague roto. Conducía Luis, experimentado conductor ya que ejercía (y ejerce aún) de taxista. Aparcamos cerca de la discoteca Disco Vips (que buenos recuerdos me trae ese local) y entramos un poco tarde. La cena en Vilanova estuvo muy amena y se prolongó entre Marc (mi mejor colega durante mucho tiempo), Carlos (mi hermano), Luis (el colega peseto) y yo. Después de pasear y ver el “ganado” nos quedamos cerca de la pista donde había un grupito de chicas monas y una, en especial, no dejaba de mirarme. A mí que hasta que no me lo encuentro de morros, no veo las cosas, pensé de todo menos que le podría gustar a esa bonita niña. Pero una amiga suya me hizo señales para que me acercara a ella y, educadamente, lo hice. Comenzamos a hablar. Marta me comento que tenía 17 años (mentira piadosa, tenía 16 pero como yo le dije 20 pensó que me iría), que era de Barcelona, del barrio de Sants, que estuvo viviendo en mi calle y, sorpresa, apareció Marc de la nada y se abrazó con ella ante mi asombro. Me susurró que era la hermana de Jaume y Dani y volvió a desaparecer. Marta y yo nos besamos. Llevaba un vestido negro, con una camiseta blanca y unos zapatos negros. El vestido era muy suave, me encantaba manosearle el culo, mientras compartíamos el ADN con nuestras lenguas, ya que sentía una agradable sensación en mis manos. Salimos un rato fuera de la discoteca a conversar y a seguir besándonos… era casi la hora de irse y quería volver a verla. Me dijo que ella vivía en Avd. Madrid y que fuera a buscarla al día siguiente (por aquel entonces no habían muchos móviles, ni facebook… ni nada por el estilo). Accedí (encantado) a nuestra cita. Entramos en la discoteca, cogidos de la mano y Luis (que intento, sin conseguirlo, enrollarse con una amiga de Marta) me dijo que ya nos íbamos. Me despedí de Marta: “que encanto de niña”.
Llegamos a Barcelona, sin embrague, y Marc me dijo de ir a tomar un café (eran las ocho de la mañana). Quería hablar conmigo. Me comentó que me fuera con cuidado ya que el entorno de Marta no era el más propicio, tenían muchos problemas, para alguien como yo. Hice caso omiso a su advertencia.

Hola a todos, soy Jordi.
Nací en Barcelona, a mediados de abril del 75. Soltero y sin compromiso. El pequeño de cinco hermanos…

He vivido en Barcelona ciudad, luego pase un año en Mollet del Vallés conviviendo con una chica. Como no acabó de funcionar me compré un pequeño zulo en Argentona y mientras lo acababan de construir regresé a Barcelona de okupa al piso de mi hermano, que por aquel entonces él trabajaba en Ibiza y lo tenía desocupado. Los fines de semana que él venía a la city yo iba a Vilanova i la Geltrú, a casa de mi madre. Una vez me dieron mi acogedora morada, me instalé y me adapté de inmediato a ese pueblo tranquilo, y con la ventaja de estar a cinco minutos (en coche) de mi trabajo. Me sobraba tiempo, así que conocí a una chica colombiana por internet. Decidí ir a verla y, tras una semana llena de emociones indescriptibles, me propuse dejarlo todo e irme al otro lado del charco. Estuve en Bogotá cinco meses y, con la cola entre las patas, volví a cruzar el charco. Desde entonces, mediados del 2007, intento vivir en Argentona. Y ahora, al contrario de antaño, vivo en el maresme y trabajo en Barcelona…

Hoy, día 28 de julio del 2010 se recordará a Catalunya como la segunda provincia española en la que se prohíben las corridas de Toros.

Yo soy catalán, anti-taurino, agnóstico, nacionalista, demócrata…
Pero señores, ¿en qué país vivimos? Hace muchos años que dejamos atrás la dictadura. ¿Por qué volvemos a censurar entonces lo que no gusta a unos, pero que a otros les apasiona?
Se que es fácil decir: “si no te gusta, no mires”.
Esa filosofía barata me la aplico yo diariamente en el tren cuando veo a la gente poner los pies en el asiento. No me gusta, pues no miro.
Aunque no es lo mismo el incivismo que las tradiciones, una tradición que a pesar de muchos, es un espectáculo desde tiempos inmemorables…
En fin, creo que hay cosas más importantes que prohibir corridas de toros en Catalunya…